Como un ladrón
la inspiración te asalta a altas horas de la madrugada;
lo revuelve todo por dentro, y se vuelve a ir.La palabra de todas las mujeres que he conocido,
ha sido la única con la capacidad suficiente como para engancharme.Me he vuelto una adicta.
Soy adicta a unir palabras y a formar oraciones que aparentemente carecen de sentido.
Soy adicta a llorarles, a refugiarme en ellas.
Siempre acudo corriendo a las palabras, como un niño al que le han roto su juguete favorito
y pide consuelo en los brazos de su madre.Me siento a salvo,
me siento en casa.Si me equivoco, me perdonan.
Si las olvido, me recuerdan.
Creo que,
aunque no quieran decírmelo,
ellas también están enamoradas de mí.Les gusta cómo las miro.
Y por primera vez,
siendo reciprocidad;
de verdad, me siento querida.Ellas me hablan y me escuchan,
me miran
pero no me juzgan.Juegan al escondite conmigo y siempre me dejan ganar.
Quieren besarme, lo sé.
Yo no puedo hacer nada,
aquí todo el mundo me dice que la distancia me quiere más que ellas.La distancia se siente sola,
por eso se interpone en todas las grandes historias.Y es guapa,
la muy cabrona pero no para tanto.No está a la altura.
Aunque me hiciera malabares,
aunque me bailara el agua y me prendiera el fuego.No se compara.
Las palabras tienen alma,
son elegantes,
vibrantes,
en ocasiones arrogantes,
sobrias,
magestuosas.Sí es cierto que el viento se las lleva,
y la distancia no,
la distancia se queda.Supongo que la única opción que me queda entonces es amar al viento,
o a mí misma.Pero para eso último ya llego tarde,
llevo acosándome con el viento desde que no me siento suficiente.Y él sí,
él sabe amarme como los artistas aman a las Musas,
como yo no sé amarme
y como llevo tóda la vida intentándolo: despacio, con muy buena letra y con vehemencia.Y esta última línea la escribo para hacerle el amor a las palabras,
sólo para amar(las),
amor.
